Час ночи. 120 километров в час.
Старая шестёрка с хрипотцой, но уверенно идёт по трассе. Тусклый свет фар выхватывает куски дороги из кромешной темноты, мимо яркими очертаниями проносятся знаки и деревья. Виктор Цой из-за грани бытия поёт песню "Группа Крови На Рукаве".
Куда мы едем?
А разве это важно?
Вроде, к морю, послушать шум волн, посмотреть на звёзды...
А какая, в сущности разница, куда ехать, если сам процесс покорения расстояния в кромешной тьме - есть суть прекрасного? Слабый отсвет панели, друг за рулём... Так уютно...
А вечером мы с ним уедем в лес с палаткой. Говорить о жизни, пить водку, слушать шум ветра в листве деревьев, смотреть сквозь кроны на луну и звёзды. Он и я. А в дороге слушать Queen, Roxette и Scorpions.
И пошло оно всё!